\u0935\u0947\u0928\u093f\u0938 \u092e\u0947\u0902 \u0915\u094b\u0908 \u0928\u0939\u0940\u0902 ankommt, verehrte Leserin, verehrter Leser; man l\u00f6st sich ein.<\/p>\n
Denn die gew\u00f6hnliche Ankunft \u2013 jener b\u00fcrgerliche Vorgang, bei dem man aus einem Wagen steigt, den Fu\u00df auf festen Boden setzt, die Luft pr\u00fcft und sich sagt: Hier bin ich \u2013 ist in dieser Stadt nur halb m\u00f6glich. Der Boden ist zwar da, gewiss; er ist sogar erstaunlich zuverl\u00e4ssig, wenn man bedenkt, dass er auf etwas ruht, das dem Boden widerspricht. Aber unter der festen Platte, unter dem Stein, unter den Treppenstufen und Schwellen ist das Wasser; es ist nicht Kulisse, nicht Schmuck, nicht Kurortbecken, nicht \u201eFeature\u201c, sondern Tr\u00e4ger. Es tr\u00e4gt. Es tr\u00e4gt H\u00e4user, es tr\u00e4gt Boote, es tr\u00e4gt Ger\u00e4usche, und es tr\u00e4gt \u2013 das ist das Schlimmste \u2013 die Zeit.<\/p>\n
Hans Castorp hatte am Ende des vorigen Tages, irgendwo zwischen Tunnel und Kurve, zwischen Berg und Flachland, das Wasser am Horizont gesehen, als sei es ein Satz, den man pl\u00f6tzlich versteht, weil man ihn endlich ausgesprochen h\u00f6rt. Er hatte dabei, wie er inzwischen fast alles tat, auf den Ring gesehen: auf die Uhrzeit, auf den Puls, auf die Schritte \u2013 und er hatte gedacht, sehr langsam, sehr klar: Er z\u00e4hlt alles. Nur nicht das.<\/p>\n
Nun stand er, noch ehe er recht begriffen hatte, dass der Zug wirklich angehalten habe, auf einem Bahnsteig, der sich, wie Bahnsteige es tun, f\u00fcr ein St\u00fcck Welt ausgibt. Es war warm. Nicht die wohltemperierte W\u00e4rme der Sonnenalp, die in Leitungen gef\u00fchrt und in Prospekten versprochen wird; es war eine W\u00e4rme, die aus der Luft kommt, die in die Kleidung kriecht und die man nicht \u201eabschalten\u201c kann, indem man eine App ber\u00fchrt. Diese W\u00e4rme roch nicht nach Hotelw\u00e4sche und Zeder, nicht nach Desinfektion und Bademantel; sie roch nach Diesel, nach nassem Stein, nach Salz, nach etwas S\u00fc\u00dflichem, das man erst sp\u00e4ter als F\u00e4ulnis erkennt, weil die Sinne h\u00f6flich sind und den Abgrund gern in Parf\u00fcm verpacken.<\/p>\n
Gustav von A. ging voran.<\/p>\n
Er ging nicht hastig. Er ging \u00fcberhaupt nicht wie ein Mensch, der ankommt. Er ging wie ein Mensch, der etwas ausf\u00fchrt, das er sich schon geschrieben hat. In der Hand trug er sein Notizbuch; und das Notizbuch war, wie immer, nicht offen, aber es war pr\u00e4sent, als tr\u00fcge er nicht Papier, sondern den Beweis seiner Existenz.<\/p>\n
Hans Castorp folgte ihm.<\/p>\n
Er trug seinen Koffer nicht; er hatte ihn rollen lassen, wie es die Moderne vorsieht, als wolle sie das Tragen abschaffen, damit man sich nur noch mit sich selbst zu besch\u00e4ftigen habe. In der rechten Hand hielt er, fast unbewusst, die Flasche mit dem Hibiskus-Wei\u00dftee, die er am Morgen gef\u00fcllt hatte; und als er merkte, dass er sie hielt, musste er \u2013 wie schon so oft \u2013 \u00fcber sich selbst l\u00e4cheln. Denn wie l\u00e4cherlich ist es, dachte er, in eine Stadt zu kommen, die seit Jahrhunderten vom Wasser lebt, und dabei sein eigenes Wasser mitzubringen, tiefrot, abgemessen, angesetzt, gefiltert, als m\u00fcsse man die Welt erst durch ein Sieb lassen, bevor man sie trinken darf.<\/p>\n
Er trank nicht.<\/p>\n
Er roch.<\/p>\n
Und er sah.<\/p>\n
Das erste, was man sah, wenn man, vom Bahnsteig aus, durch den Ausgang trat, war keine Stra\u00dfe. Es war eine \u00d6ffnung. Es war ein Blick, der ins Freie f\u00fchrte \u2013 und das Freie war nicht Land, sondern Wasser. Man sah, hinter einem Gel\u00e4nder, das Wasser des Canal Grande, gr\u00fcnlich, tr\u00e4ge und zugleich in st\u00e4ndiger Bewegung, weil es sich, wie Zeit, niemals wirklich beruhigt. Boote glitten vorbei, Vaporetti, Taxis, Lastk\u00e4hne; Menschen standen darin wie Figuren in einem Theater, das sich selbst nicht ernst nimmt, weil es zu alt ist f\u00fcr Ernst.<\/p>\n
Hans Castorp blieb einen Moment stehen.<\/p>\n
Nicht aus Bewunderung; Bewunderung ist eine Pose, und er war, trotz aller Bestform, zu sehr der Mann der Empfindungen, um sich so schnell zu posieren. Er blieb stehen, weil sein K\u00f6rper \u2013 dieser treue Registrator \u2013 etwas tat, was er von der Sonnenalp nicht kannte: Er lie\u00df die Sinne nach au\u00dfen springen, ohne gleich ein Programm daraus zu machen. Und zugleich f\u00fchlte Hans Castorp, wie sein Inneres, das so lange im Dienst der Messung gestanden hatte, nach einem Halt suchte, nach einem Satz, nach einem Namen.<\/p>\n
\u201eDa ist es\u201c, sagte Gustav von A., ohne sich umzudrehen.<\/p>\n
\u201eWas?\u201c fragte Hans Castorp.<\/p>\n
Gustav von A. hob die Hand, als zeige er auf etwas, das man nicht verfehlen kann, und sagte:<\/p>\n
\u201eS\u00fcden.\u201c<\/p>\n
Hans Castorp schaute auf das Wasser.<\/p>\n
Es war unerquicklich komisch, dass ein Wort, das aus f\u00fcnf Zeichen besteht, so viel leisten soll; und doch leistete es. Denn \u201eS\u00fcden\u201c war hier nicht Himmelsrichtung, nicht Wetter, nicht Temperatur; es war eine Verhei\u00dfung, die mit jedem Geruch, jedem Lichtreflex, jedem Schluck Luft best\u00e4tigte, dass der Berg, so sehr er auch in einem sein kann, nicht das Ganze ist. Der Berg war oben Ordnung. Der S\u00fcden war unten Unordnung. Und Unordnung hat, wenn man sich lange genug an Ordnung gew\u00f6hnt hat, etwas Verf\u00fchrerisches, fast Moralisches: Sie wirkt wie Freiheit.<\/p>\n
Gustav von A. setzte sich in Bewegung.<\/p>\n
Hans Castorp folgte.<\/p>\n