Hans Castorp \u0907\u0928 \u0932\u094b\u0917\u094b\u0902 \u0915\u0947 \u092a\u0940\u091b\u0947 \u090f\u0915 \u092a\u0932 \u0915\u0947 \u0932\u093f\u090f stehen \u0930\u0939\u093e \u0914\u0930 \u0909\u0928\u094d\u0939\u0947\u0902 \u0909\u0938 \u0939\u0932\u094d\u0915\u0940, \u092e\u0943\u0926\u0941, \u0925\u094b\u0921\u093c\u0940 \u0909\u0926\u093e\u0938\u0940\u0928 Ironie \u0915\u0947 \u0938\u093e\u0925 betrachtete, \u091c\u094b Zuschauer \u0915\u0947 \u0932\u093f\u090f eigen \u0939\u094b\u0924\u0940 \u0939\u0948. \u092b\u093f\u0930, \u092c\u093f\u0928\u093e \u0920\u0940\u0915 \u0938\u0947 zu wissen \u0915\u094d\u092f\u094b\u0902, \u0935\u0939 n\u00e4her trat. Nicht, weil er fotografiert werden wollte; er wollte nicht festgehalten werden, schon gar nicht in einer Welt, in der jedes Festhalten zugleich ein Verbreiten ist. Aber er f\u00fchlte sich von der Idee der Maske angezogen.<\/p>\n
\u201eWillst du?\u201c \u0915\u093f\u0938\u0940 \u0928\u0947 \u092a\u0942\u091b\u093e \u2013 ein M\u00e4dchen, vielleicht; eine Stimme, jung, schnell. Und eine Hand hielt ihm eine der Brillen hin, eine andere einen goldenen Plastik-Kranz. Hans Castorp \u0928\u0947 Kranz \u0928\u0939\u0940\u0902 \u0932\u093f\u092f\u093e. \u0909\u0938\u0928\u0947 stattdessen eine schlichte, schwarze Maske \u0932\u0940, die am Rand lag, unscheinbar zwischen Herzen und Eseln \u2013 ein St\u00fcck Stoff, das die H\u00e4lfte des Gesichts verdeckte und dadurch pl\u00f6tzlich sehr ernst wirkte. Er hielt sie kurz in der Hand. Stoff. Gummi. Ein Geruch nach neuem Material, nach Herstellung.<\/p>\n
\u201eDu bist altmodisch\u201c, sagte eine Stimme neben ihm.<\/p>\n
Er wandte sich um.<\/p>\n
Sie stand da, etwas abseits, und trug nichts Auff\u00e4lliges, keine Per\u00fccke, keine Ohren; aber ihre Augen hatten diesen Ausdruck, der zugleich m\u00fcde und sp\u00f6ttisch ist, und ihr Mund \u2013 schmal, ein wenig nach oben gezogen \u2013 verriet eine Bereitschaft zur Bosheit, die Hans Castorp immer schon als Anmut empfunden hatte.<\/p>\n
\u201eAltmodisch?\u201c wiederholte er.<\/p>\n
\u201eOui\u201c, \u0909\u0938\u0928\u0947 \u0915\u0939\u093e, und das Oui war nicht franz\u00f6sisch im Lehrbuchsinn, sondern franz\u00f6sisch als Geste, als leises Herausnehmen aus der deutschen Ordnung. \u201eDu m\u00f6chtest immer noch glauben, dass eine Maske Stoff sein m\u00fcsse. Dabei ist heute alles Maske.\u201c<\/p>\n
Er wusste nicht, ob er sie kannte. Er wusste nur, dass er sie kannte. Denn man kennt, verehrte Leserin, verehrter Leser, nicht nur Personen; man kennt Gesten, man kennt Rhythmen, man kennt jene Art, einen Satz zu setzen, als sei er halb ein Spott, halb ein Kuss.<\/p>\n
Sie sah auf die Hand in seiner, auf die schwarze Maske.<\/p>\n
\u201eDu bist sehr\u2026 korrekt,\u201c \u0909\u0938\u0928\u0947 \u0915\u0939\u093e, und das Wort \u201ekorrekt\u201c hatte in ihrem Mund etwas, das wie ein kleines, heimliches Lachen war. \u201eUn peu bourgeois.\u201c<\/p>\n
Hans Castorp \u0928\u0947 gesp\u00fcrt, wie ihm warm wurde, nicht vom Champagner, sondern von diesem alten, unerquicklich jungen Gef\u00fchl, dass jemand ihn an einer Stelle ber\u00fchrt, die nicht sichtbar ist.<\/p>\n
\u201eOrdnung\u201c, \u0909\u0938\u0928\u0947 langsam \u0915\u0939\u093e, \u201eist vielleicht nur eine Angst, die sich geschniegelt hat.\u201c<\/p>\n
\u201eAh,\u201c \u0909\u0938\u0928\u0947 gemacht. \u201eJetzt wirst du philosophisch. Pass auf \u2013 das ist gef\u00e4hrlich.\u201c<\/p>\n
\u201eGef\u00e4hrlich,\u201c \u0909\u0938\u0928\u0947 wiederholt, und meinte nicht den Gedanken.<\/p>\n
Sie gingen hinaus, weil drinnen zu viel Lachen war. Drau\u00dfen, in der K\u00e4lte, war das Lachen ged\u00e4mpft, und man h\u00f6rte stattdessen das Knirschen der Schuhe auf dem frostigen Pflaster, das leise Klirren von Gl\u00e4sern, das ferne Summen der Anlage, die irgendwo W\u00e4rme produzierte, als sei W\u00e4rme eine Dienstleistung.<\/p>\n
An einem der Tische mit den S\u00fc\u00dfigkeiten blieb sie stehen und nahm ein Holzst\u00e4bchen aus dem Glas \u2013 ein einfaches, helles St\u00e4bchen, wie es im Grunde jeder kennt, und doch war es, in ihrer Hand, pl\u00f6tzlich ein Gegenstand mit Bedeutung, weil sie ihn hielt. Sie stach damit in einen Marshmallow, diesen pastellfarbenen Schaum, und hielt ihn hoch, als pr\u00e4sentiere sie ein kleines St\u00fcck Himmel.<\/p>\n
\u201eDu willst?\u201c \u0909\u0938\u0928\u0947 \u092a\u0942\u091b\u093e.<\/p>\n
Hans Castorp \u0928\u0947 \u0938\u093f\u0930 gesch\u00fcttelt. Er war nicht hungrig auf Zucker. Er war hungrig auf etwas anderes.<\/p>\n
Sie sah ihn an.<\/p>\n
\u201eHast du einen Stift?\u201c \u0909\u0938\u0928\u0947 \u092a\u0942\u091b\u093e. Und er h\u00f6rte sich selbst mit einem Staunen, als spr\u00e4che nicht er, sondern jemand, der einmal er gewesen war.<\/p>\n
Sie lachte leise.<\/p>\n
\u201eEin Stift?\u201c \u0909\u0938\u0928\u0947 \u0915\u0939\u093e. \u201eWozu brauchst du einen Stift, mein Lieber? Du hast doch \u00fcberall Stifte. In deinen Ger\u00e4ten. In deinen Uhren. In deinen\u2026 Apps.\u201c<\/p>\n
Er antwortete nicht. Er zeigte nur, fast kindlich, auf eine kleine Station, die neben dem Photobox-Theater aufgebaut war: Dort sa\u00df ein Mann \u2013 oder eine Gestalt, man konnte es nicht recht sagen \u2013, ganz in Schwarz, und sein Kopf steckte hinter einer klaren, kantigen Scheibe, als tr\u00fcge er einen gl\u00e4sernen Helm. Vor ihm lag ein wei\u00dfes Blatt, und mit einem Pinsel oder Stift zog er braune Linien darauf, z\u00f6gernd, kunstvoll, als schreibe er nicht Buchstaben, sondern Schicksale. Ein Kind stand daneben und hielt etwas in die H\u00f6he, vielleicht ein Bild, vielleicht ein Rahmen \u2013 und sah zu, mit jener Ehrfurcht, die Kinder manchmal dem Handwerk entgegenbringen.<\/p>\n
\u201eEr schreibt Namen,\u201c sagte Hans Castorp.<\/p>\n
\u201eNamen?\u201c \u0909\u0938\u0928\u0947 Augenbrauen \u0909\u0920\u093e\u0908\u0902. \u201eDu meinst: Identit\u00e4ten.\u201c<\/p>\n
Er sp\u00fcrte einen kleinen Stich. Ja. Identit\u00e4ten.<\/p>\n
\u201eIch m\u00f6chte,\u201c \u0909\u0938\u0928\u0947 \u0915\u0939\u093e, \u201edass er mir meinen Namen schreibt.\u201c<\/p>\n
\u201eWelchen?\u201c \u0909\u0938\u0928\u0947 \u092a\u0942\u091b\u093e.<\/p>\n
Hans Castorp schwieg. Und in diesem Schweigen lag alles: der Krieg, die Entziehung, die Rettung, die Scham, der Luxus, die L\u00fcge, die M\u00fcdigkeit.<\/p>\n
Sie sah ihn an, lange.<\/p>\n
Dann reichte sie ihm das Holzst\u00e4bchen \u2013 nicht den Marshmallow, nur das St\u00e4bchen, leer, leicht, l\u00e4cherlich.<\/p>\n
\u201eVoil\u00e0,\u201c \u0909\u0938\u0928\u0947 \u0915\u0939\u093e. \u201eNimm. Schreib damit.\u201c<\/p>\n
\u201eDamit kann man nicht schreiben.\u201c<\/p>\n
\u201eDoch,\u201c \u0909\u0938\u0928\u0947 \u0915\u0939\u093e. \u201eMan kann mit allem schreiben, wenn man bereit ist, dass es verwischt.\u201c<\/p>\n
Und das war, verehrte Leserin, verehrter Leser, eine Wahrheit, so einfach, dass sie gef\u00e4hrlich war.<\/p>\n