उस समय से, आदरणीय पाठिका, आदरणीय पाठक, समय बदलने लगा.
नहीं उस बड़े, नाटकीय ढंग से, जैसे वह बदलता ist, जब man den Krieg sieht oder den Tod; sondern in jener leisen, repetitiven Weise, wie sie sich ändert, wenn man einen Rhythmus annimmt. डेर Zauberberg hatte Zeit gedehnt durch Liegekur und Mahlzeiten; die Sonnenalp dehnte sie durch Zyklen: Deload, Deload, Deload, Refeed. आठ, zehn, zwölf. fünf, vier, drei, zwei, eins.
Hans Castorp सुबह उठता था, और वह वही करता था, जो Dr. Porsche ने ihm als Langlebigkeitszeremonie दिया था: das dunkelgelbe Pulver abwiegen, mit Wasser vermischen, gurgeln, schlucken; Bittertropfen mit Zitrone; tiefroten Hibiskus‑Weißtee; grasgrünes Pulver hinein; Tabletten wie Hostien. वह यह इसलिए नहीं करता था, weil es ihm schmeckte; वह यह करता था, weil es eine Ordnung war, die er morgens brauchte, um nicht in der Gedankenautobahn zu verschwinden.
फिर वह – an PUSH‑Tagen, LEGS‑Tagen, PULL‑Tagen – in den GYMcube गया.
घन ऐसे खड़े थे, जैसे छोटी, freistehende Zellen, कहीं होटलbereich में; वे Liegezelle का आधुनिक रूप थे: Privatheit als Produkt, Arbeit als Ritual. Hans ने sich umgezogen, Raum eins oder zwei में, je nachdem, welcher frei war; उसने सफेद Trainingsraum betreten किया, Rack, Langhantel, Scheiben देखीं – और हर बार महसूस किया, wie sein Körper zwischen Angst und Gehorsam pendelte.
Zieser हमेशा वहाँ नहीं था; कभी‑कभी वह था. कभी‑कभी ein menschlicher Trainer था, कभी‑कभी eine Kamera, कभी‑कभी eine Stimme aus einem Bildschirm, die freundlich sagte, was der Körper zu tun hatte. और Hans Castorp, der Deserteur, ने कभी‑कभी सोचा, कि es eine besondere Form der Ironie ist, sich aus dem Krieg zurückzuziehen, um sich dann freiwillig von Apparaten befehligen zu lassen.
लेकिन वह यह करता था.
वह दबाता था.
वह बैठता था.
वह खींचता था.
वह लिखता था.
„Satz gilt erst, wenn notiert“, Zieser ने कहा था. और इस तरह Hans Castorp ने, एक कलम से – endlich ein Stift, kein Holzstäbchen – Zahlen in ein Logbuch लिखीं. उसने लिखा: आठ. उसने लिखा: zehn. उसने लिखा: zwölf. और हर बार, जब वह लिखता था, ऐसा था, मानो वह खुद को Ordnung में einschreiben कर रहा हो.
Training के बाद खाना आता था. कोई Buffet नहीं, कोई Wahl नहीं, कोई Verführung नहीं – oder vielmehr: Verführung darin bestand, dass man keine Wahl hatte. Teller आते थे, जो mediterran दिखते थे, बिना Kreta हुए: Gemüse, das nicht tot gekocht war; Öl, das glänzte; Fisch, der nicht nach Fisch roch, sondern nach „Qualität“; Joghurt; Vollkorn; कभी‑कभी एक टुकड़ा dunkle Schokolade als Genussanker. Hans Castorp ने खाया, और उसने महसूस किया, wie das Essen, wenn es nicht mehr Genuss ist, zu einem Teil der Arbeit wird.
Deload‑Tagen पर वह – कैसे कहें – हल्का भूखा रहता था. इतना नहीं, कि वह leidet; लेकिन इतना, कि वह महसूस करता, wie sehr Hunger ein Gefühl ist, das man im bürgerlichen Leben gern verdrängt. Hunger यह याद दिलाता है, कि man ein Körper ist.
Refeed‑Tag पर dagegen सब कुछ जैसे erlaubt था, aber kontrolliert. उसने ज्यादा खाया, और उसने eine kindliche Freude gespürt daran, dass das Programm ihm ein Fest gönnte. यह, जैसा कहा गया, Fasten und Fasching in Miniatur था.
और हर दिन – यह दूसरा, मौन आदेश था – वह अपने Schritte चलता था.
Zehntausend.
मनुष्य, आदरणीय पाठिका, आदरणीय पाठक, zehntausend Schritte vielerlei Weise से चल सकता है. मनुष्य उन्हें चल सकता है, indem man draußen über Wiesen geht. मनुष्य उन्हें चल सकता है, indem man durch Korridore geht. मनुष्य उन्हें चल सकता है, indem man, wenn es schneit, auf dem Teppich im Zimmer auf und ab geht wie ein gefangener Gedanke. Hans Castorp ने, जो वह कर सकता था, किया.
सर्दियों में वह बहुत अंदर चलता था. वह roten Säulen के पास से गुजरता था, Rezeption के पास से, Herrn Kautsonik के पास से, जो कभी‑कभी वहाँ Dienstes के Denkmal की तरह खड़ा रहता था. Kautsonik तब उसे देखता, सिर हिलाता, सूखे स्वर में कहता:
„Sie sind fleißig, Herr Castorp.“
Fleiß: वह bürgerliche Wort, जो Wellness‑Resort में अचानक फिर से एक Tugend जैसा लगता है.
वसंत में Hans Castorp बाहर चलता था. बर्फ पीछे हट गई, Park अधिक वास्तविक हो गया, पेड़ हल्के हो गए, और घास – वही घास, जिसे Morgenstern ने कभी नीला कहकर उपहास किया था – हरी थी. वह पानी के किनारे चलता था, Becken und Teichen के पास से, जो Lagune नहीं थे और फिर भी, कुछ Abendstunden में, जब Licht flach हो जाता था, कुछ Lagunenhaftes पा लेते थे. और कभी‑कभी, जब वह चलता था, वह Gustav von A. और Südenwort के बारे में सोचता था. Mediterran. Venedig. Wasser. Schönheit.
प्रारंभिक ग्रीष्म में वह आगे चलता रहा. और अब चलना केवल Pflicht नहीं रहा, बल्कि Gewohnheit बन गया. Körper ने सीख लिया था, कि Bewegung Ausnahme नहीं, बल्कि Hintergrund है. Hans Castorp ने महसूस किया, कि Gewohnheit Ruhe का एक रूप है – और साथ ही Gefangenschaft का भी एक रूप.
क्योंकि Programm केवल बाहर नहीं था. वह उसके भीतर था.
वह Zahlen पर खुश होता था. वह एक Diastole पर खुश होता था, जो शाम को, Zu‑Bett‑Gehen से पहले Kontrolle में, knapp über achtzig नहीं, बल्कि उससे नीचे होती थी. वह एक Schlafauswertung पर खुश होता था, जो freundlicher हो गई थी. वह एक Körperform पर खुश होता था, जो बदल रही थी, एक Bauch पर, जो सपाट हो रहा था, Spiegel में एक Blick पर, जो कम थका हुआ लगता था.
उसने अपने Ziele हासिल किए.
ऐसा कहा जाता है.
और यह, आदरणीय पाठिका, आदरणीय पाठक, वह बिंदु है, जहाँ मनुष्य को misstrauisch होना चाहिए. क्योंकि ऐसे Systemen में Ziele कभी Enden नहीं होते. वे Übergänge होते हैं. मनुष्य उन्हें erreicht, und sofort wird das Erreichen selbst zum neuen Soll.
Hans Castorp एक शुरुआती Juni‑Tag को बाहर खड़ा था, Park में, जो अब सचमुच एक Park था; हवा नरम थी, सूरज अब winterlich नहीं, बल्कि freundlich था; घास घनी और हरी थी. वह चलता था, इसलिए नहीं कि उसे चलना था, बल्कि इसलिए कि वह चल सकता था. वह थोड़ी देर रुका, घास की ओर देखा, और उसके भीतर – अजीब तरह से – एक तरह की Dankbarkeit जगी. नाटकीय नहीं. बस: शांत.
फिर उसने Ring की ओर देखा.
Fortschrittskreis नीला था.
वह मुस्कुराया.
मुस्कान शिष्ट थी.
और थोड़ी सी unergiebig.
क्योंकि घास हरी थी.
Display पर वह नीली थी.
