Hans Castorp આ લોકોની પાછળ એક ક્ષણ ઊભો રહ્યો અને તેમને તે નરમ, થોડું ઉદાસીન વ્યંગ સાથે નિહાળતો રહ્યો, જે દર્શકને ખાસ હોય છે. પછી, સાચે કેમ તે જાણતો ન હતો, તે નજીક ગયો. એ માટે નહીં કે તે ફોટોગ્રાફ થવા માંગતો હતો; તે festgehalten થવા માંગતો નહોતો, ખાસ કરીને એવી દુનિયામાં નહીં, જેમાં દરેક Festhalten એક સાથે Verbreiten પણ હોય છે. પરંતુ તે માસ્કની કલ્પનાથી આકર્ષિત અનુભવતો હતો.
„Willst du?“ કોઈએ પૂછ્યું – કોઈ છોકરી, કદાચ; એક અવાજ, યુવાન, ઝડપી. અને એક હાથએ તેને ચશ્માઓમાંથી એક આગળ ધરી, બીજા હાથએ સોનાનો પ્લાસ્ટિક-કાંટો. Hans Castorp એ કાંટો લીધો નહીં. તેણે તેના બદલે એક સાદી, કાળી માસ્ક લીધી, જે કિનારે પડી હતી, હૃદયો અને ગધેડાઓ વચ્ચે અનાકર્ષક – કાપડનો એક ટુકડો, જે ચહેરાનો અડધો ભાગ ઢાંકી દેતો હતો અને તેથી અચાનક ખૂબ ગંભીર લાગતો હતો. તેણે તેને થોડું સમય હાથમાં પકડી રાખી. કાપડ. રબર. નવા સામગ્રીનો, બનાવટનો એક સુગંધ.
„Du bist altmodisch“, તેની બાજુમાં આવેલા એક અવાજે કહ્યું.
તે ફરી વળ્યો.
તે ત્યાં ઊભી હતી, થોડું દૂર, અને કંઈ ખાસ દેખાતું પહેર્યું નહોતું, કોઈ વિગ નહીં, કોઈ કાન નહીં; પરંતુ તેની આંખોમાં તે અભિવ્યક્તિ હતી, જે એક સાથે થાકેલી અને ઉપહાસભરી હોય છે, અને તેનો મોં – પાતળો, થોડો ઉપર ખેંચાયેલો – એક એવી દુષ્ટતાની તૈયારી બતાવતો, જેને Hans Castorp એ હંમેશા અનુકંપા તરીકે અનુભવેલી હતી.
„Altmodisch?“ તેણે પુનરાવર્તન કર્યું.
„Oui“, તેણીએ કહ્યું, અને તે Oui પાઠ્યપુસ્તકના અર્થમાં ફ્રેન્ચ નહોતું, પરંતુ હાવભાવ તરીકે ફ્રેન્ચ હતું, જર્મન વ્યવસ્થામાંથી એક નાનું, શાંત બહાર કાઢવું. „તમે હજી પણ માનવા માંગો છો કે માસ્ક કાપડનું જ હોવું જોઈએ. જ્યારે આજે બધું જ માસ્ક છે.“
તેને ખબર નહોતી કે તે તેને ઓળખતો હતો કે નહીં. તેને ફક્ત એટલું જ ખબર હતું કે તે તેને ઓળખતો હતો. કારણ કે માણસ, માનનીય વાચિકા, માનનીય વાચક, ફક્ત વ્યક્તિઓને જ ઓળખતો નથી; માણસ હાવભાવોને ઓળખે છે, માણસ લયોને ઓળખે છે, માણસ તે રીતે ઓળખે છે, જેમાં કોઈ વાક્ય મૂકવામાં આવે છે, જાણે તે અડધો ઉપહાસ, અડધો ચુંબન હોય.
તેણીએ તેની હાથમાં રહેલી, કાળી માસ્ક તરફ જોયું.
„તમે ખૂબ… korrekt છો,“ તેણીએ કહ્યું, અને તેના મોંમાં „korrekt“ શબ્દમાં કંઈક એવું હતું, જે નાનું, ગુપ્ત હાસ્ય જેવું હતું. „Un peu bourgeois.“
Hans Castorp એ અનુભવ્યું કે તેને ગરમ લાગ્યું, શેમ્પેનથી નહીં, પરંતુ આ જૂના, અસંતોષકારક રીતે યુવાન લાગણીથી, કે કોઈએ તેને એવી જગ્યાએ સ્પર્શ્યો, જે દેખાતી નથી.
„વ્યવસ્થા“, તેણે ધીમે કહ્યું, „કદાચ ફક્ત એક ભય છે, જે પોતે જ ચોખ્ખી થઈ ગઈ છે.“
„Ah,“ તેણીએ કર્યું. „હવે તમે તત્ત્વચિંતક બની રહ્યા છો. સાવધાન રહો – એ ખતરનાક છે.“
„ખતરનાક,“ તેણે પુનરાવર્તન કર્યું, અને વિચારને અર્થમાં નહોતો લીધો.
તેઓ બહાર ગયા, કારણ કે અંદર બહુ હાસ્ય હતું. બહાર, ઠંડીમાં, હાસ્ય દબાયેલું હતું, અને તેના બદલે માણસને બરફીલા પથ્થર પરના જૂતાંનું કરકરાટ, ગ્લાસોના હળવા ખણખણાટ, ક્યાંક કોઈ યંત્રનું દૂરનું ગુંજન સંભળાતું હતું, જે ક્યાંક ગરમી ઉત્પન્ન કરતું હતું, જાણે ગરમી એક સેવા હોય.
મીઠાઈવાળા ટેબલોમાંના એક પાસે તે ઊભી રહી અને ગ્લાસમાંથી એક લાકડાનું કાંટું કાઢ્યું – એક સરળ, ફિક્કું કાંટું, જે મૂળભૂત રીતે દરેકને ઓળખીતું હોય છે, અને છતાં, તેની હાથમાં, અચાનક અર્થ ધરાવતો એક વસ્તુ બની ગયો, કારણ કે તે તેને પકડી રાખતી હતી. તેણે તેનાથી એક Marshmallow, આ પેસ્ટલ રંગના ફીણમાં ખૂંચ્યું, અને તેને ઊંચું પકડી રાખ્યું, જાણે તે નાનું આકાશનો ટુકડો રજૂ કરતી હોય.
„તમે ઇચ્છો છો?“ તેણીએ પૂછ્યું.
Hans Castorp એ માથું હલાવ્યું. તેને ખાંડની ભૂખ નહોતી. તેને કંઈક બીજાની ભૂખ હતી.
તેણીએ તેની તરફ જોયું.
„તમારી પાસે પેન છે?“ તેણે પૂછ્યું. અને તેણે પોતાને જ આશ્ચર્ય સાથે સાંભળ્યો, જાણે બોલતો તે ન હોય, પરંતુ કોઈ એવો હોય, જે ક્યારેક તે રહ્યો હોય.
તેણીએ ધીમે હાસ્ય કર્યું.
„એક પેન?“ તેણીએ કહ્યું. „તમે પેન શા માટે જોઈએ છે, મારા પ્રિય? તમારી પાસે તો બધે પેન છે. તમારા ઉપકરણોમાં. તમારી ઘડિયાળોમાં. તમારી… Apps માં.“
તેને જવાબ આપ્યો નહીં. તેણે ફક્ત, લગભગ બાળકીય રીતે, Photobox-થિયેટર બાજુમાં બનાવેલી નાની સ્ટેશન તરફ ઈશારો કર્યો: ત્યાં એક માણસ બેઠો હતો – અથવા એક આકૃતિ, એવું ચોક્કસ કહી શકાય તેમ નહોતું –, સંપૂર્ણ કાળામાં, અને તેનો માથો એક પારદર્શક, ખૂણાવાળી શીટ પાછળ હતો, જાણે તે કાચનો હેલ્મેટ પહેરતો હોય. તેના આગળ એક સફેદ પાનું પડેલું હતું, અને એક બ્રશ અથવા પેનથી તે તેના પર ભૂરા રેખાઓ ખેંચતો હતો, સંકોચથી, કળાત્મક રીતે, જાણે તે અક્ષરો નહીં, પરંતુ ભાગ્ય લખતો હોય. બાજુમાં એક બાળક ઊભું હતું અને કંઈક ઊંચું પકડી રાખ્યું હતું, કદાચ એક ચિત્ર, કદાચ એક ફ્રેમ – અને તે જોઈ રહ્યું હતું, તે શ્રદ્ધા સાથે, જે બાળકો ક્યારેક હસ્તકલા પ્રત્યે દર્શાવે છે.
„તે નામો લખે છે,“ Hans Castorp એ કહ્યું.
„નામો?“ તેણીએ ભ્રૂકુટિ ઉંચી કરી. „તમે કહેવા માંગો છો: ઓળખો.“
તેને એક નાનો ચભકો અનુભવાયો. હા. ઓળખો.
„હું ઇચ્છું છું,“ તેણે કહ્યું, „કે તે મારું નામ લખે.“
„કયું?“ તેણીએ પૂછ્યું.
Hans Castorp મૌન રહ્યો. અને આ મૌનમાં બધું હતું: યુદ્ધ, વંચિતતા, બચાવ, શરમ, વૈભવ, ખોટ, થાક.
તેણીએ લાંબા સમય સુધી તેની તરફ જોયું.
પછી તેણીએ તેને લાકડાનું કાંટું આગળ ધરી દીધું – Marshmallow નહીં, ફક્ત કાંટું, ખાલી, હળવું, હાસ્યાસ્પદ.
„Voilà,“ તેણીએ કહ્યું. „લે. આથી લખ.“
„આથી લખી શકાતું નથી.“
„હા,“ તેણીએ કહ્યું. „માણસ બધાથી લખી શકે છે, જો તે તૈયાર હોય કે તે ધૂંધળું થઈ જશે.“
અને તે, માનનીય વાચિકા, માનનીય વાચક, એક એવી સત્યતા હતી, એટલી સરળ, કે તે ખતરનાક હતી.
